. ты пишешь стихи, поешь о любви, свободе и северном ветре
о том, что давно, твое сердце звало попасться в объятия смерти
что время текло, и ты сквозь стекло смотрел на картинки цветные
на лица друзей, отцов, матерей, на лица до боли родные
Но ветер утих, и прозой стал стих и лица родные забылись в уныньи,
но ты никому, уж лучше в тюрьму, но только не вслух, сам себя ненавидишь
зажмурившись...чувствуешь будто касанье той самой руки ...ты пальцем выводишь в крови на полу - помоги... а знают об этом лишь ночь и покрытые пылью Письма.